Из дневника заблуждений

Однажды и бессмертные умрут
в твоих глазах: ты вырвешься из плена
пространных предпочтений постепенно
и примешься за самый главный труд…

Вновь чей-то перелистываешь мир,
глотаешь оды – верные пилюли
от пустоты, но рядом, в карауле,
и прямо в сердце – время-конвоир;

Бессмыслицы пусть длится ритуал
во всём и вся, ведь часом, словно скаред
до мелочей, и Хронос замирает –
чтоб арестант на казнь не опоздал.

Ту истину, что в споре не найдёшь
с самим собой, поскольку и до спора
ей свойственно быть истиною, скоро
откроет на твоём запястье нож.

К чему идёшь, к тому, в конце концов,
ты и придёшь - увы, к опустошенью:
сам для себя становишься мишенью,
глотаешь оды, славишь мертвецов

(иль думаешь: «где орган для ума?»),
глядишь на мир и видишь – там уныло,
хоть тень сомненья льёт свои чернила
в чернильницу на краешке письма.

За стихотворение голосовали: beznu@mail.ru: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; 79108147822: 5 ; evridika: 5 ; angrea: 5 ; Cold Ways: 5 ; margo.matv: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; : 5 ; Иг.Ла.: 5 ;