Не привык

Сколько прожито дней? Сосчитать бы, пока непогода
посыпает асфальт на шоссе за стеклом лобовым
мелкодробной крупой (декабрю - кашевару в угоду).
Да узнать бы ещё, сколько дней до того поворота
на погост, где должны по тебе чуть у гроба повыть.

Не достиг. Не сумел. Не поэт. Не политик. Не маршал.
Суетишься, покуда запас сил твоих не иссяк.
Дом стоит. Свет горит. И деревья посажены даже.
Сын-дочь-сын с меткой качества видимой "маде ин Раша".
А по мне всё не эдак, как-будто, и всё-то не так.

Торможу. Выхожу в поле белое, кем-то ведомый;
и, как в детстве, глотаю, давясь, белоснежную мглу.
И туманятся кадры видения отчего дома,
где мальчишка с дровами, в бушлате, до боли знакомым.
И телёнок нескладный, на кухне, за печкой, в углу

пьёт молозиво, фыркая, падая, вновь поднимаясь,
из бутылки стеклянной в заботливой женской руке...
Вот и всё. Хэппи энд. Замело. Ничего не осталось.
И, унесшая мне дорогих, журавлиная стая
где-то канула в Лету в неведомом мне "далеке"

Ну, а мне надо жить. Падать больно. И, снова вставая,
заряжаться, как в детстве, энергией бурь снеговых...
Дверью хлопнув, качусь, поворот на погост пролетаю.
И грозится вдогонку косой мне старуха хромая,
что я, дескать, по правилам ездить и жить не привык.

За стихотворение голосовали: Наиль Бикметов: 5 ; Galina: 5 ; Александр Росин: 5 ; PUMA: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; седая медведица: 5 ; olenvik: 5 ; romni1714: 5 ; Mary March: 5 ; zomby: 5 ; vikrim: 5 ; rinasokoj: 5 ;