У костра

Инне

Между нами как будто не было
в ночь завёрнутых мотыльков.
– Ты – богиня! – кричит гипербола
с колокольни моих стихов,

или – попросту констатация
факта пленника снов и грёз,
но, наверно, напрасно вкратце я
в явь такую поправку внёс.

Не шелка, но лохмотья, рубище
на действительности твоей ,–
это правда, со всей волнующей
ложью нас, хоть не надо – всей.

Ты опять собралась о дереве
говорить. В нём - копье и щит…
Так возможно ли там безверие,
где реальность по швам трещит?

Утро. Ночь распрощалась жаркая
с нашей кривдою правдой в ней…
День грядущий темнит лошадкою
так, что нет ничего темней

и не будет – во тьме ль, при свете ли;
за огонь наш в ответе я,
пусть стремятся к нему свидетели
и участники бытия.

И тебе, и незримой музе я
говорю, хоть умом далёк,
что и ты, и она – иллюзия,
что бесчинствует мотылёк…

За стихотворение голосовали: incognita: 5 ; evridika: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; 79108147822: 5 ; Cold Ways: 5 ; Shadyia: 5 ;