Экспромт о песне

Вот она – песня, которую ждали
жизнь ради трёх с половиной минут.
Честь и хвала ей, да только едва ли
песню, которую ждали, споют.

Песня, которая родом из боли, -
вопль посреди мировой тишины…
в ней ко вселенной ключи и пароли,
в песне, которою души полны…

Песня разлуки, тоски и разрухи
той, что сметает с пути города…
Птица, которая просится в руки,
но не доверится им никогда.

Сколько внимания в зрительном зале!
Звезды выходят, собою слепя.
Слышат ли песню, которую ждали,
те, что живут, не услышав себя?

В песне безмолвья – плескается Лета,
встала над брегом и пала на твердь.
Песню, которая полностью спета –
пишет прогнившими ручками смерть,

да исполняет её в результате
жизнь, наша жизнь – до чего горяча!
Мир твой, любя, заключаю в объятья,
в танце безумном сомненья топча.

Только и в ней словно некий излишек…
дабы к безмолвью не липла печать,
автор навряд ли когда-то допишет
песню, которая будет звучать.

Вот она песня, которую ждали,
в сердце моем отыскала приют…
Жаль, я один в этом зрительном зале,
с песней, которую люди не ждут.

Песня, с которой все чувства воскресли,
чтоб не якшался с апатией впредь,
слышится мне, ибо ты – эта песня...
песня, которую хочется петь.

За стихотворение голосовали: Бессменный Хейтер: 5 ; 79108147822: 5 ;