Экспромт о пластинке

Хотелось жить на всю катушку,
меняя славу на питьё,
шепча возлюбленной на ушко
о том, как чувствуешь её.

Не находить за новой дверью
стены, препоны, пустоты,
прощаясь с Выборгом и с Тверью,
топча сомненья и цветы.

Прощаясь с дюнами пространства,
прощая ближних и чужих,
ни с кем на свете не брататься, –
чтоб не надеяться на них.

Хотелось быть, не существуя,
но слышать музыку внутри,
с которой всё ж по существу я
умру, чего не говори.

Она ведет. Она заводит.
Она, пластинка, каждый миг
моя жара, мой путь, мой холод,
слова, не помнящие книг.

В ней голос бога, голос мыши,
своих достигнувший высот.
Она сама себя напишет.
Сама себя преподнесет.

И вот беру ее за жабры,
со всею болью и тоской, –
чтоб на незримом дирижабле
парить над снежною Шексной.

За стихотворение голосовали: Mezida: 5 ; 79108147822: 5 ;