Мнимобольной
Небо внизу зеркала разбросало
и на осколки они разлетелись;
каждый вонзился в непрочное сердце,
каждый прошёлся резцом по душе,
но попрошу, ибо снято забрало,
и опьянила суровая трезвость,
верить, что кончена жизнь иноверца,
зря ли жуёт он конфету рошен?
Ты фантастической птичкой над миром
нашим раскрыла свой зонтик шанхайский.
Море печали небесной над нами,
реки реальности прямо в ногах.
Ты ли не стала моим конвоиром,
яро подвергшемся данной огласке,
хоть сомневаюсь в тебе временами,
хоть от любви пребываю в бегах?
Всё же спросил. И придётся – ответить.
Свету во тьме и тропинка найдётся.
Тьма – это форма конкретного света.
Тьма – это то, что навеки внутри.
Стало быть, мы не нуждаемся в свете.
Так обойдёмся спокойно без солнца,
проголосуем открыто за это...
Мы не желаем увидеть зари.
Ночь. Непогода. Но сколько заботы
в той, что ведёт за собою куда-то.
Разве спрошу я надменно: «куда ж нам?»
Снова ль ударюсь, безумный, в бега?
Кровь, что течет из небесной аорты
для приземлённости слишком крылата;
не покрывая сей мир трёхэтажным,
льётся сквозь пальцы года и века.
Кровь. Может, кровь? Не любовь, коль взыграла, –
может какая-то слабость-неслабость,
раз подвергаюсь покорно опеке
и соглашаюсь на рай в шалаше?
Больше в улыбке не скрыть мне оскала,
ибо как мнимобольной улыбаясь,
вижу, что ширятся бурные реки,
чувствую синее море в душе.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией