пора лететь

Выпала осень в морось,
вскинула капюшон
и без разбору косит.
Выпив на посошок,
станут бомжами листья,
высохшие насквозь –
с богом, как говорится,
желтому желтый – рознь.
Шелестом горьким скажут
правду как на духу,
что был не против каждый
вечно быть наверху.
Падать всегда досадно,
что может сделать лист? –
дозеленеть до самых
заморозков и вниз
двинуться в темпе вальса.
Нынче, мой золотой,
каждый себя казанской
чувствует сиротой.

Остепенимся, прячась
каждый в своей норе,
где госпожа удача
стрижена под каре, –
только зачем же спорить,
коль отпускает нас?
Хочешь другую долю –
можешь хотеть, я – пас.
Желтый – не значит лишний.
Тот, кому жизнь игра,
легких путей не ищет,
и от добра – добра.

Сводит с ума медвяный
воздух: зола и медь –
если на землю тянет,
значит, пора лететь.

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; vedgena1: 5 ; Gayde: 5 ; АнЧаР: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; maska2006: 5 ; седая медведица: 5 ;