Автор: Игорь Гарде
Рейтинг автора: 345
Рейтинг критика: 7 223
Дата публикации - 01.11.2018 - 15:29
Другие стихотворения автора
Рейтинг 5
| Дата: 11.11.2014 - 22:17
Рейтинг 5
| Дата: 29.06.2015 - 00:32
Рейтинг 5
| Дата: 31.07.2015 - 08:23
Рейтинг 5
| Дата: 17.11.2015 - 23:17
Рейтинг 5
| Дата: 27.01.2016 - 15:40
Рейтинг 5
| Дата: 22.06.2016 - 22:57
Рейтинг 5
| Дата: 19.11.2014 - 12:39
Рейтинг 5
| Дата: 25.01.2015 - 05:22
Рейтинг 4.9
| Дата: 27.11.2015 - 03:20
Рейтинг 5
| Дата: 11.11.2014 - 09:41
Поиск по сайту
на сайте: в интернете:

Сомневающиеся

Ростбиф с картофелем, йоркширский пудинг поданы…
Жуй, моя дорогая, неторопливо, Одена
перелистывая. В бокале терпкое. Пей, не спейся.
Я тоже буду читать про Рикардо Рейса.

Мы нынче дружны и сыты, словом одним – душисты.
Я запишусь на танцы. Или на – джиу-джитсу.
По вечерам мы будем, сбросив к чертям одежды,
ближе, чем то, что нынче, проголодавшись, съешь ты.

Времена, время такое, видимо, выбирают
наши грёзы, подруга. Снова на светский раут
зван твой ухоженный сужен[н]ый, где, говоря по-русски,
по-свински нажрётся, не захотев закуски.

Ночь же, которая ждет нас, в панике ощущений
ты сквозь все поры пропустишь, нарывы, щели,
мысли и души. Души (речь говорит хмельная!),
если ещё я жив, будем любить, меняя.

Завтра я стану кем-то вышедшим из глубинки.
Голубь вспорхнёт в свою явь, и в голубой пробирке
дня понесёт с железом мир человека в топку.
Длань твоя, дорогуша, в речь превратилась – в скобку.

Речь уже забралась, платье задрав, на кресло.
Рада тому, что вдруг под рукой воскресла.
Кто-то вдохнул в бедняжку сказку (сказать ли – нашу?).
Я не схвачу топор, предпочитая кашу...

Только не сомневайся. Всею собой жива ты.
Просто мы в речь пространством нынче настолько сжаты,
что не для нас рапира, сабля, перо, бумага.
Вижу, ты испугалась. Где же твоя отвага?

Вижу, дрожишь от страха. И не желаешь танца…
В том, что живешь на свете – лучше не сомневаться.
Впрочем, перо велело, стать палачом твоим, но
здесь промолчу я, ибо убийство всегда интимно.

Знай, что мы будем жить, счастье ловя во всхлипе,
в том, что в душе твой муж неотличим от хиппи.
Хочешь травы покурим? Ты вообще нирваны
дочь… я не стану петь про северные туманы…

Хватит пугаться так. Лучшей, забудь об этом.
Возможно и я – не я. Приписан к тебе поэтом.
Колпак шутовской надел, но, скинувши оболочку,
внезапно сжался в жирную в тексте точку.

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; evridika: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ;

  • Currently 5.00/5

Рейтинг стихотворения: 5.0
3 человек проголосовало

Голосовать имеют возможность только зарегистрированные пользователи!
зарегистрироваться

 

Добавить свой комментарий:
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи
  • ПилигримммВ    дата:2018-11-01 19:44
    Техника и не только, хромает. Типа, этой строки -
    "Голубь вспорхнёт в свою явь, и в голубой пробирке". Пальцем в ошибки тыкать, надеюсь, не надо?
    Дальше не читал. Видимо, не моё.
    Всё гениальное просто. Мне такая поэзия ближе)
    Но кому-то нравятся и эти строки.
  • Игорь Гарде    дата:2018-11-06 19:39
    Ну, лично мне, даже в адаптированном переводе, читать, например "Комедию" Данте было не просто. Хотя кто-то может иначе думает.
  • evridika    дата:2018-11-01 23:48
    Классное!
    а для наброска вообще шикардос.
  • Игорь Гарде    дата:2018-11-06 19:39
    )))