Моя циничная любовь

Хоть в это поверить непросто, но я еще жив,
печалью в квадрат возведённой себя окружив,
бесцельно карабкаюсь к чёрту по лестнице дней,
кого-то встречая, кого-то спуская по ней.

Пытаюсь приблизиться к солнцу, в итоге – тону.
В гареме души нахожу неизбежно одну
виновницу мук, а вернее – союзницу муз.
Грущу от чего-то, но чаще – над этим смеюсь.

Грешу постоянно. И это мой главный конёк.
Душа – это ад. И твой образ туда я увлёк.
И то, что тревогу и страх насылает на всех,
во мне вызывает всю жизнь гомерический смех.

И это уже не смешно. Вот бутылка вина,
и пусть за стеной громыхает, пылает война,
и пусть не вернется отец к своему малышу,
я эту бутыль, несмотря ни на что, осушу.

Но кто же посмел, кто ко мне беспардонно поднёс
ту чашу, в которой блестят бриллиантики слёз?
На сердце они до сих пор вырезают следы.
Но может ли боль состоять из солёной воды?

Любовь – это боль. Ты ошиблась, жена и сестра.
Взамен данной чаши на стол предложи осетра…
Ведь если напьёмся, Евтерпу работы лишив,
я буду, хоть в это совсем и не верится, жив.

06.19

За стихотворение голосовали: Максим Лютых: 5 ; evridika: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; 79108147822: 5 ; galay: 5 ; Евген: 5 ; АнЧаР: 5 ;