Шесток
Там, считал я, жить нелепо,
где извошкался мой город,
где и ныне буря небо
мглою кроет.
Ухожу от обреченных
на забвенье, их зловещ ад,
хоть былое, словно чёртик
пляшет, блещет.
Не найду, желая выйти
за черту судьбы отвратной,
мне подаренные нити
Ариадной.
Ты ж, добравшись до вершины,
брата-мужа поджидаешь,
но в делах увяз паршивый
твой опарыш.
А сегодня (вот прогноз мой!)
он зальёт глаза сивухой,
и начнёт жужжать навозной
цокотухой.
Он, разлив по сто на брата,
вспомнит прежнее едва ли, –
как друг друга мы когда-то
целовали;
страсти; озеро; шалаш наш;
ночь в её чертогах чёрных,
где, казалось, ты вальяжней
всех чертовок.
Всё ж известен мне шесток мой, –
ни забыться, ни очнуться:
ибо больше нет шестого
чудочувства.
За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; милоки7: 5 ; evridika: 5 ; Mary March: 5 ; romni1714: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; franz51: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией