Свет
Муравей пробежал по стене.
К туалетной бумаге – инструкции.
Ты, теперь не нуждаясь во мне,
загораешь, поддатая, в Турции.
К сковородке прилипли блины, –
это всё, что нашёл в холодильнике.
Битый час протираю штаны,
представляя, какие мы циники.
В кране нет, к сожаленью, воды,
и не будет в ближайшем столетии:
человек не заметит беды,
находясь в эпицентре трагедии.
На столе сарамаговский «плот».
Почитать? Но сейчас не до этого.
Больше счастье слезы не прольёт,
ибо тут эфемерного нет его.
Отыщу в одиночестве свет:
ведь в душе – домовые, да лешие…
им пишу я под тяжестью бед,
поедая блины подгоревшие.
За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией