Вечер

Темнит в кармане грош
на склоне трудодня,
качаешься, ползёшь,
чихаешь, семеня.

Луна блестит в глазах,
душа стремится вдаль,
и прячется в кустах
классический рояль…

Небесные огни
так словно – под рукой,
вращаются они
над жизнью никакой.

Мечтаньям нет границ, –
напрасно хмуришь бровь:
проснулся датский принц,
бессмертный помер вновь.

Пусть рая в шалаше
действительность не ждёт:
душе не по душе
сей прерванный полёт…

Ступай спокойно вдаль,
свободный от цепей,
ведь сброшена вуаль
с реальности твоей.