Письмо, написанное смерти

Я платить оброк
музе должен словом...
хрупкий сломан бог,
рай земной заплёван;

на стезе кривой
видно миром целым
светлый ангел твой
из фарфора сделан, –

перед ним душе
не дойти до всхлипа:
боль её – клише,
раз источник – липа.

Вижу небосвод
сквозь прореху в крыше:
жизнь в испуге от
сообщений свыше…

Мир насквозь прогнил,
служит ширпотребу;
из глухих могил
ропот рвётся к небу.

Потому как бог
отменён, в запасе,
новый пульс тревог
выдаёт запястье.

Мне с тоской живой
мысль шепнула в ухо:
«протирает свой
инвентарь старуха.

Знай, падут леса,
сгинут люди в прахе,
ведь её коса
широка в размахе»,

я же к ней давно
так привязан шибко,
что взгляну в окно,
а за ним... фальшивка,

декораций сонм,
данной правды из-за
над моим письмом
плачет жизнь-актриса.

Знать, судьбу приму...
Быть письму в конверте.
На вопрос: «Кому?»,
отвечаю: «Смерти»,

хоть бежал бы прочь
от сего процесса...
Пью шотландский скотч.
Ставлю точку. Пьеса.

За стихотворение голосовали: Наиль Бикметов: 5 ; vikrim: 5 ; YRIY: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; референт: 5 ; милоки7: 5 ;