Кусочки

Ночь, кроша леденцы, выходила на избранный путь.
Мир, казалось тогда нам, распался на части, да вымер.
На отшибе краснело кирпичною мордой ПУ
номер семь, с колокольчиком света на каменной вые.

Ты б смогла разглядеть где-то тут завершенье всего,
но кривая прямая вела, горбя спину, за всё, что
явь к себе прибрала, изъязвляя чумазой цингой
нёбо неба… Твой мир распадался в тот миг по кусочкам.

Я пытался собрать. Но не смог удержать на весу.
Разлетался песок, хоть в прогулках по-своему чинных,
мне мерещилось будто спокойно сей крест донесу,
словно зёрна легко отыщу в океане песчинок.

Но стучали копытца секунд... и минут... и часов,
но крутились волчки наших лестниц, темнили подъезды,
и любовь из бутылки, спешившая вытечь на сто,
говорила «твоя», превращаясь в забвенья и бездны.

Но не выдавить правду сказавшему тихое «мы»,
даже ради того, чтоб замедлились чёртовы стрелки.
Я столкнулся с тобой. Я увиделся с дочерью тьмы,
не желая в алмазах её обнаружить подделки.

Так хотелось идти за тобой, несмотря ни на что,
ни на серый отшиб, ни на путь, предначертанный свыше…
Пусть же песню любви настоящая правда прочтёт;
а стихи для неё пресловутая кривда напишет.

За стихотворение голосовали: милоки7: 5 ; 79108147822: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; MkCold: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ;