Автор: Игорь Гарде
Рейтинг автора: 599
Рейтинг критика: 8 390
Дата публикации - 17.09.2022 - 12:39
Другие стихотворения автора
Рейтинг 5
| Дата: 11.11.2014 - 22:17
Рейтинг 5
| Дата: 31.07.2015 - 08:23
Рейтинг 4.5
| Дата: 14.10.2020 - 14:13
Рейтинг 5
| Дата: 17.11.2015 - 23:17
Рейтинг 5
| Дата: 22.06.2016 - 22:57
Рейтинг 5
| Дата: 27.01.2016 - 15:40
Рейтинг 5
| Дата: 19.11.2014 - 12:39
Рейтинг 5
| Дата: 25.01.2015 - 05:22
Рейтинг 5
| Дата: 11.11.2014 - 09:41
Рейтинг 4.9
| Дата: 27.11.2015 - 03:20
Поиск по сайту
на сайте: в интернете:

Стражник и вакханка

Я смеюсь над возможностью – встретиться,
как, должно быть, завзятый дундук;
на крючки гардеробщика-месяца
барин-вечер набросил сюртук.

За окном темень лютая топчется
сбродом чудищ, проклятий, невзгод,
там-то жизней костлявая сборщица
припозднившихся путников ждёт,

связь в покоях трёхкомнатной крепости
с ней поддерживать я воздержусь:
должно стражнику собственных бед нести
в безопасности бремя дежурств.

Знаю то, что к волнениям узника
ты глуха, – ты, звонить перестав,
ищешь нового друга-союзника
для ночных передряг и забав.

Там, во тьме ты шатаешься, пьяная,
вакханалий глумливая дочь, –
потому ли свой взгляд машинально я
стал ронять на шотландский мой скотч?

И сегодня потребность я чувствую –
прочь бежать, страх сминая в горсти,
чтобы песнь одиночества грустную
в мир безумий твоих принести.

Вероятно, во тьму беспросветную
всё ж отважусь, хоть к свету привык,
дабы в небе под чёрной каретою
видеть головы крошечных тыкв,

чтоб в охваченном гневом безжалостным
адском племени двинуться в путь,
и к твоим лихорадочным таинствам,
точно верный служитель, примкнуть.

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ;

  • Currently 5.00/5

Рейтинг стихотворения: 5.0
1 человек проголосовал

Голосовать имеют возможность только зарегистрированные пользователи!
зарегистрироваться

 

Добавить свой комментарий:
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи
  • MkCold    дата:2022-09-18 02:02
    По-прежнему впечатлён вашим словопотоком. Пока доберёшься до конца - чучуть мысль теряется.