Из песенки нашей

Мне стало казаться, ты будто опала с лица,
поникла вдовой генерала, ленивою бабой раскисла:
присутствует, глянь, в содержимом на донце листа –
отсутствие смысла.

Над башнею слов разглядеть облаков не могу,
не видно светил… только денно и нощно с лицом горлопана
проносится ветер, который способен пургу
нести постоянно.

За шаткими стенами вряд ли хоть кто-то живёт,
но если меж ними пройдёшь, то, вполне вероятно, почуешь
неладное что-то, допустим, наткнувшись на сброд
разгневанных чудищ…

Подруга, встряхнись… дай, взглянуть на твой шёлковый креп,
под ним же позволь пятернёй ощутить пульс, горение, крылья, –
всё дуешься ты… зря других босоногих евтерп
к себе приводил я.

К несчастью, под силу мне долгом своим пренебречь,
рвануться, тебя оттолкнув, за какой-нибудь юбкой, звездою…
а точке измены, поскольку о ревности речь,
не стать запятою.

Спят в люльке ладоней твоих те мои облака,
в глазах – несомненно те самые звезды – из песенки нашей…
и это всё разом твоя не желает рука
просыпать над башней.