Погода в доме

Выгнули плечи полкам
пухлые книг полки;
падает свет осколком
неба на дно руки.

Должно, согласно ране,
хмурить исправно бровь:
с неба, как с поля брани,
жёлтая льётся кровь.

Знать, по стене стекая,
пачкая табурет,
жизнь показать какая
ранний способен свет.

Думаешь, хоть устал от
головоломных дел,
как ты, весь кровью залит,
день провести хотел.

Быть не желая крайним
в деле войны миров,
словно какой-то Каин
свой покидаешь кров.

Нынче лишь ночью ценишь
ты променада квест,
весь проходя, как Цепеш,
собственный бухарест.

Утро. Шум городской. Да
тени на лбу черта.
В доме твоём погода
той, что в аду - чета!

За стихотворение голосовали: irida: 4 ;