Коса

В летний полдень, топча тропинку,
вышел в поле могучий пахарь…
повалился, вертя травинку,
на траву, как чугунный якорь.

Слыша песни весёлых птичек
над широким зелёным ситцем,
верный морю дурных привычек,
стал считать голосистых птиц он.

Лень, царящая над халтурой,
принялась за работу вдвое;
жизнестойкой своей натурой
не коснулось косы живое.

Снов к себе призывавшим бога,
к тридевятым бегущим чащам,
план, составленный смертью строго,
был запорот мужланом спящим.

Да вот, как ломовая в одурь,
в план зловещая верит сила, –
зря ль, покуда валялся лодырь,
всё старуха с косой скосила.

Встанет пахарь, с Морфеем вволю
наобщавшийся до зевоты,
чтоб, ступая назад по полю,
посмотреть на плоды работы…

Дома скажет: «Не место – тайне;
знайте, жёнушка, дочь-кровинка,
что трудящихся никогда не
зарастёт муравой тропинка».

За стихотворение голосовали: частник: 3 ;