
Страдивари
Страдивари не помнил тот день
Истоптавшийся...
Палец в крови.
Но готовая виолончель
Верстаком убаюкана и
Так невинна пока и юна,
Идеальной красуется декой,
Под которой беснуется тьма
Всемогущая...
Не с человеком
Заключен навсегда договор
Обессмертивший ловкие руки
Гениальные...
Красный песок
На готических литерах,
Звуки
Еще только рождаются...
2
Зал
Накрахмаленный к смерти готов,
А потом к воскрешению.
Скрип
Канифолью натертых смычков
И аккорда начального...
3
Вздох,
Драгоценная виолончель
Пробудилась голодная,
Вновь
На охоту собравшийся зверь,
Замерла в предвкушении,
Миг
На границе мечты и проклятий...
И по грифу скатившийся пот
Человеческий снова приятен,
И объятия бедер сильны...
Дребезжит колокольчик...
4
Струны
Оживающей рык и уже
Будоражат сознанье качели
Первобытных эмоций,
Плечо
Обезумевшей виолончели,
Оставляет ожоги и гриф
Раскаляется в цвет киновари...
И распятая плачет душа
На горячих колках Страдивари...
P.S.
Опустевшая сцена и пыль,
За кулисами кто - то хохочет
Безнадежно фальшиво...
Антракт.
Только палец опять кровоточит...
За стихотворение голосовали: Sergey Shalov: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; araxis: 5 ; Несегодня: 5 ;

Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
словно лёгкий туман.
Теряется чувство пространства,
душа невесома,
a тело в прострации...
Hервы в объятьях мембран,
и свет исчезает,
и тает в ленивой истоме.
Так прячутся терции
в тёплый из музыки плед,
и падают клавиши в вечность,
под пальцами мэтра.
Я слушаю Листа...
Каприс оставляет свой след
на струнах души
неподдельной тоской пианиста.
Ефим Грубый
Но всякие недопоэты цену себе знают, и она их вполне устраивает. Вы, Михаил, не просто поэт, Вы - явление.
И я имею счастье читать Вас.
Какое-то странное время:
Не в радость, не в счастье, но в бремя,
На грани мечты и проклятий...
Не знаю, как жить мне иначе.