Пророческий сон

Взлетаю в небо к белым тучам,
Сажусь удобней в тучный пух,
И вниз гляжу, где жизнь кипуча,
И столько всяких заварух.

Но в небе тихо, безмятежно,
Лишь дует лёгкий ветерок,
И столько тучек белоснежных,
И мой пуховый островок.

Я выше всех проблем земельных,
В душе блаженство и покой,
И мыслей куча запредельных,
Невзгоды, беды за спиной.

Глядь, стала белизна темнее,
А серый цвет – плохой прогноз,
И ветерок подул сильнее,
И что-то, где-то полилось.

С небес ко мне подсела птица
И больно клюнула в мой лоб,
Все мысли сбила баловница,
Оставила лишь слово «Стоп!»

Я кувыркнулся сразу с тучи,
«Домой, домой, скорей домой!»
Ещё не ангел я летучий,
И мой удел пока земной.

И полетел…, но вдруг проснулся -
Так хорошо мне на земле,
Вновь к телесам своим вернулся…
Ведь не был долго в санузле.

Жаль, тело снова ждут невзгоды,
И мысли уж совсем не те,
Но ведь и здесь прольются воды,
Как в той дождливой высоте.

За стихотворение голосовали: araxis: 5 ;