Т9

Я написал Тибет, красавица,
о том, что снегу молоток,
что желтых лысин прогребается
с ногами белыми мирок.

Хоть и поссал о чукче страстном я
драже пылающем конём,
я стар написанное ластами,
развеял прахом за окном.

Пожара ночь плечами мглистыми,
снег в лыже выпечка руно...
тебя обеденный с лингвистами
ждёт стол, гривастое Вано,

мечта проекта, но, красавица,
призваться дожем, не паша,
что в томной комнате останется
письма сложенного душа.