Раньше

Хоть немногим сонливей
мир и стал при луне,
как в Бискайском заливе,
нет покоя во мне.

Прежде спать до хрена мог,
чтоб, не зная вины,
об одной из вакханок
видеть сладкие сны.

Счастья длинные ноги,
с девой рай в шалаше
столь безумной тревоги
не рождали в душе.

Переваривать легче
я умел у черты
и предсмертные речи,
и размеры тщеты.

Чем гадать бесполезно
призрак топчет быльё.
Разверзается бездна,
мир сползает в неё.

В сердце, чувствую, тени
нагревают котёл, –
знать, всю жизнь я не теми
к цели тропами брел.

Но за данною сценой,
за пределом ея –
слышу голос вселенной,
шёпот небытия,

море ангельских арий,
перебранку чертей,
и того, кто сценарий
жизни пишет моей.

.