Демон

У свободы моей только сломанное крыло
там, где тень стены, и ремонт не сделан.
Ангел, с которым связывало тепло,
говорит мне: "Демон".

У границ моих на проволоке перстов
следы, группа крови, лохмотья кожи.
Ты была содержанием райских снов,
но и адских - тоже.

У любви моей крохотного царапка
не оставил болт беззаботного купидона,
но она живёт дольше всякого мотылька,
ярче пляшущего фотона.

Тоньше лезвия было твоё "пока",
и острее, естественно, потому как
производилось чувство любви века,
принималось – в муках.

Сколько было в нём джаза, регги, разбитых губ,
молний бёдер в космосе из копрона,
правд и кривд, проникавших куда-то в глубь,
тишины Пантеона.

Ты ушла, словно снег на игле звезды,
так же как действительность от начала,
чтоб на чувстве боли, душа, изломав персты,
целый век торчала.