Даже умирая поэты бредят стихами

Температура тридцать девять семь десятых,
И боль… и голова трещит по швам…
Как будто кто-то бьет по ней лопатой…
И словно разрывает по частям.

Опять в бреду. Стону, мечусь и плачу,
Вот кто-то вдруг склонился надо мной…
«Всё хорошо…» - шепчу, а это значит
Пока еще, наверное, живой.

Как полусон. Укол… таблетки… лица…
Я погружаюсь в полузабытьё…
Стихи шепчу, прошу: «Вы запишите.»
А в голове, как будто бы костер.

Вот новый день… и кажется полегче,
Я открываю мутные глаза….
Агония… борьба… Блаженство… Вечность…
А знаешь, я ведь верил в чудеса…

За стихотворение голосовали: Galiona: 5 ; Tatyana.stg: 5 ; v2810475: 5 ; : 5 ; akilegna1: 5 ; galenit: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; Ана: 5 ; Фдуч: 5 ; zterch: 5 ; akella62: 5 ; lubik0258@mail.ru: 5 ; RITA: 5 ; : 5 ; idiosinkroziya: 5 ; AnasteziaSmoke: 5 ; Латунский: 5 ; @Kisynia@: 5 ;