Булат Окуджава

Булат Шалвович Окуджава (9 мая 1924, Москва, СССР — 12 июня 1997, Париж, Франция). Автор около двухсот авторских и эстрадных песен, написанных на собственные стихи, один из наиболее ярких представителей жанра авторской песни в 1950-е—1980-е годы. В 1937 году родители Булата были арестованы, отец был расстрелян по ложному обвинению 4 августа 1937 года, а мать сослана в Карагандинский лагерь, откуда она вернулась лишь в 1955 году. После ареста родителей Булат с бабушкой вернулся в Москву. Он редко говорил и писал про своих предков и о своей судьбе, лишь к концу жизни он написал автобиографический роман «Упразднённый театр», где рассказывает о невзгодах своей семьи. В 1961 год в Харькове состоялся первый на территории СССР официальный вечер авторской песни Булата Окуджавы. В 1962 году Окуджава стал членом Союза писателей СССР. Песни Булата Окуджавы, распространяясь в магнитофонных записях, быстро завоёвывали популярность, в первую очередь среди интеллигенции. 23 июня 1995 года состоялся последний концерт Булата Окуджавы в Штаб-квартире ЮНЕСКО в Париже.

ВЕСЕЛЫЙ БАРАБАНЩИК

Встань пораньше, встань пораньше,
       встань пораньше,
Когда дворники маячат у ворот.
Ты увидишь, ты увидишь,
       как веселый барабанщик
в руки палочки кленовые берет.

Будет полдень, суматохою пропахший,
звон трамваев и людской водоворот,
но прислушайся - услышишь,
       как веселый барабанщик
с барабаном вдоль по улице идет.

Будет вечер - заговорщик и обманщик,
темнота на мостовые упадет,
но вглядись - и ты увидишь,
       как веселый барабанщик
с барабаном вдоль по улице идет.

Грохот палочек... то ближе он, то дальше.
Сквозь сумятицу, и полночь, и туман...
Неужели ты не слышишь,
       как веселый барабанщик
вдоль по улице проносит барабан?!

ПЕСЕНКА О СОЛДАТСКИХ САПОГАХ

Вы слышите: грохочут сапоги,
и птицы ошалелые летят,
и женщины глядят из-под руки?
Вы поняли, куда они глядят?

Вы слышите: грохочет барабан?
Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней...
Уходит взвод в туман-туман-туман...
А прошлое ясней-ясней-ясней.

А где же наше мужество, солдат,
когда мы возвращаемся назад?
Его, наверно, женщины крадут
и, как птенца, за пазуху кладут.

А где же наши женщины, дружок,
когда вступаем мы на свой порог?
Они встречают нас и вводят в дом,
но в нашем доме пахнет воровством.

А мы рукой на прошлое: вранье!
А мы с надеждой в будущее: свет!
А по полям жиреет воронье,
а по пятам война грохочет вслед.

И снова переулком - сапоги,
и птицы ошалелые летят,
и женщины глядят из-под руки...
В затылки наши круглые глядят.

***

У поэта соперника нету
Ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела,
И душа отлетает во тьму
Поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его - нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.

За стихотворение голосовали: toporkov2013: 5 ; Zalina: 5 ; anitas: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; teni_eva@mail.ru: 5 ; krass: 5 ; Легионер: 5 ; седая медведица: 5 ; v2810475: 5 ; lubik0258@mail.ru: 5 ; Andrej2300179: 5 ; алиса: 5 ; Саша Осень: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ; zima: 5 ; Ирина Чеботникова: 5 ; Minus: 5 ; люся: 5 ; : 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Alex-1151: 5 ; tina_alieva: 5 ; Киррр: 5 ; Махова: 5 ; Федор: 5 ; Dilin45: 5 ; metod63: 5 ;