Мордой об

Голодомор. Мордой об стол.
Стой.
В пику последнему писку – это еще не конец,
О, добровольный сухарь скорбной собачьей миски,
Скоро наступит день, счастье ворвется в дом:
Вывалив волю, доселе спящую,
Предназначение исполнишь пращуров –
Скоро тебя возьмут с собой теплым слюнявым ртом.
Каждой собаке – лазурь и хаки. Важно, почетно, низко.

Поздним цветам хочется туч. Ранним – скорее бы сбросить семя.
Пальцы нелепо плели узелки – мы скоро станет теми,
Кем так неистово бредит мир –
Слезным сиропом, кровавой кашею –
Мы скоро станем теми нашими,
Кем так тошнит заливной эфир.
Новое имя – волшебная цифра. Новая должность – тени.

За стихотворение голосовали: bvlack night: 5 ; reader24u: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; : 5 ; Cold Ways: 5 ; Махова: 5 ; милоки7: 5 ; : 5 ;