Натюрморт на пыльном окне

Серое небо, как будто больной чахоткой,
Громом окашлив пространство, глядит угрюмо
В сердце движенья, где душу мешают с водкой,

Чтобы затем по бочонкам разлить и в трюмы
полочек книжных запрятать, неся утрату
юности, честности, мира в себе и в мире...
Ибо блестящая муха даёт солдату
Право остаться, минуя забвенье пыли,

в памяти нового взвода, смущая лица
инициалом, формальным осколком мысли...
Клетки грудные свинцовую ловят птицу,
Место в умах покупая на сдачу с жизни.

***

Небо бессовестной девкой открыто дразнит
Железы улиц седой полнотою влажной -
Улицы длинные туши кидают в праздник
мокрого мира, закрывшего зной и жажду.

То есть, кидаются прочь от того мгновенья,
что воплощает "сейчас" (без дождя и скучным) -
Так, в бесконечном желании откровенья,
Нить бытия ускользает из жадных ручек.

Лучше, по мне, оставаться на общей точке
графика времени с графиком места - то есть,
Жить интервалом момента. Он, между прочим,
Тем лишь прекрасен, что краткости удостоясь

неповторим. И к тому ж абсолютен, ибо
миг представляет собою и цель, и средство.
Так бесполезно-прекрасна пустая книга,
В нагость страниц позволяющая всмотреться...

***

Серое небо, сереющие фасады,
Пепел прохожих, из тех же камней, что площадь,
Вышедших и возвратившихся к ним. Так, задом,
Пятится память туда, где ясней и площе.

Глаз близорукий, пытаясь настроить резкость,
Вперился в серость. И облик её поношен
Будто бы знает длину моего отрезка
Прямо от "А", где макушка, до "В" подошвы.

Серое небо - пророчества нет яснее -
Это же ты отражаешься в нём лет через...
Пыль оседает на выпуклой атмосфере,
В грудь занося воспаленье, боязнь и ересь.

***

Сколько ни бейся, азарт запустив по венам,
Сколь ни выкусывай правду из тьмы столетий,
Всё возвращается к вечным забытым стенам,
Чтобы последнюю горечь на них отметить.

Город за окнами - злая модель унынья -
Варит прохожих, пуская из труб забвенье.
Тело моё уложило лопатки-крылья.
Только спокойствие, не говоря - смиренье.

Только спокойствие. В стрелках стрекочет время...

Сладкой испариной вдруг по оконцам спален
Дождь!... Есть хоть что-то во мне, что болеть умеет?
Есть...
Я спокоен.
Спокоен и благодарен.

За стихотворение голосовали: 89215676956: 5 ; tbairamukovay: 5 ; : 5 ; agaliniis: 5 ; 79108147822: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; вселенная: 5 ; : 5 ;