Баллада старого матадора
Полуденный зной. Рога
агавы под бахромой
пыли' - так в груди быка
копьё, порождая вой,
торчит. Его не достать.
Предсмертную дрожь граня,
Копьё обращает гладь
в вибрацию. У меня
подобный предмет внутри -
В ребра вбивает шум
под напором крови.
Поэтому я дрожу.
И в этом любой найдет
(Согласно тюрьме своей)
Страх, ожиданье, лёд
внутренних Пиреней -
Проще - жестокость. (Вид
страха, de paso). Но
в этом усталость и
более - ничего.
Так матадор дрожит,
Таща за собою нить
рдяную сквозь зыбь коррид,
И мечется слово "пить"
средь островков зубов
в мрачной пещере рта -
Толпа поглотит его,
И не будет сыта...
***
Жизнь человечью делить
без остатка на три
учат средь пыльных плит,
прорастая внутри
отчужденностью - зной,
длинная цепь потерь
любимых, вместе с тобой
остающихся в ней:
Закрытая дверь, кровать
где тебя больше нет,
заставляют впитать
арифметику лет.
Мне не вспомнить, увы,
ни первой и ни второй
терции, где штаны,
пахнущие жарой,
будто с письма - печать
срывают - и в прах, и в пух,
заставляя вздыхать
девушек и старух.
Где правда лоснится как
загривок у лошадей.
Или как юный раб,
не видавший плетей.
Я - в последней, и здесь,
посреди пустоты,
только пыльная взвесь
под названием "ты".
Это - высший предел
без движенья внутри -
недоступный для тел,
но привычный пыли'.
Это - вообще удел
Тех, кто, себя ища,
не снимают нигде
ни сапог, ни плаща...
***
Испания вся в огне,
Испания вся в войне,
Испания вся во мне. -
Изнутри и вовне
гудит, нарастая, ритм
копыт средь песков коррид.
Севилья, Хихон, Мадрид -
Испания вся горит!
Отклик вина в зобу,
Пятна в пыли арен
обращают толпу
в безразличие стен.
Стена не проронит звук,
Услышав предсмертный зов,
Срикошетивший вдруг
средь других голосов
о кирпич. Ведь для стен
кровь не горше воды:
В них ни дождь, ни расстрел
не оставят следы.
Воздух густо налит
жаром женских молитв -
Здравствуй,новый подвид
гладиаторских битв!
Едва ли римский тиран -
андалузский пастух
вместе с боем впитал
одиночество двух
существ, обреченных на
Убийство ли, смерть - что есть,
по правде сказать, одна
воронка. Иначе - месть
толпы кому-то извне
за вечный внутренний ком,
что воплотилась в войне
между мной и быком.
Вперед, вперед, матадор!
К одиночеству масс,
Чьих сомбреро узор
есть боевой раскрас!
***
Как на каторге - вор,
спину гнет тамарикс,
По касательной гор
Солнце катится ниц.
Мухи липнут к белью
многоточием ног.
тот, кого я убью -
будет бык или Бог?...
***
Мадридская ночь. В зрачках
Испанки лоснится свет.
Младенец в её руках.
Спит.
Смеется
во
сне.
За стихотворение голосовали: Махова: 5 ; референт: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Fatal-error: 5 ; vedgena1: 5 ; ЭСТУЗ: 5 ; Стивенсон : 5 ; maarv: 5 ; Helen777: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; anitas: 5 ; 79108147822: 5 ; margo.matv: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-04-26 14:27
С уважением, Сергей
дата:2015-04-26 14:47
дата:2015-04-26 15:38
дата:2015-04-26 14:50
дата:2015-04-26 15:01
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2015-04-26 15:38
дата:2015-04-26 15:53
Мадридская ночь. В зрачках
Испанки лоснится свет.
Младенец в её руках.
Спит.
Смеется
во
сне.
дата:2015-04-26 18:57
дата:2015-04-26 21:44
дата:2015-04-28 12:11
дата:2015-04-29 20:14
дата:2015-05-01 00:19
дата:2015-05-09 11:57
в отличие от плаката над моей головой, развёрнутого референтом
дата:2015-05-17 14:16
спасибо!