Дневник Скотта

Здесь смерзлись часы. Значит всё, что когда-либо началось
Потеряло конец - бесконечность гладка, неудобна глазу.
Мы, как моль на булавку, наколотые на земную ось
Созерцаем в себе безызвестность - проклятая tabula rasa.

Здесь и небо вросло в мрамор льда, будто мамонт в палеолит -
Обнаженное тело пространства, ни складки пред ним, ни ширмы:
То - холодных запястий свободы пугается тень души. То -
Во мне Одиночество встало и говорит.

Лишь собачьи носы колыхают на гребне рассудка истёртый вид
То ли уг'лей в камине, то ль радужек чёрных блестящий омут -
В общем, пыль декораций, в которой и мается, и болит
Человечья вещица, не ведая белого. Здесь же тонут

В беспредельности звуки и мысли, как палубы кораблей
В кулаке океана сужающих смысл до размера щепок
(Ergo - слившихся с ним). Мы спокойнее, не говоря - мертвей,
С каждым выжатым выдохом. Профиль Уилсона, будто слепок

С пустоты. Белизна выгрызает черты как последний знак
бытия. Осветляет границы сосудов, пустив в аорту
цианид завершённости. Смерть придвигает седую морду,
Подставляя дыханье под айсберговый тесак.

Здесь, где истинный вид наготы под ступнями вещей не скрыт,
Развевается плащ Одиночества - вязко, неукротимо,
Я впервые остался с собою один на один, и
Я впервые не знаю настолько Того, Кто во мне стоит.

Эдвард тащит с собой вопреки непогоде четырнадцать килограмм
Метеоров. К вопросу "Зачем?" отвечает устало - "Детям
обещал". на попытку забрать раскричался : "Поди! Не отдам!"
Если есть, что нести, то, наверное, больше боишься смерти.

Суть имеешь возможность себя полагать живым,
Ибо жизнь человечьего сына почти что синоним страха.
Но когда пред глазами планетово темя блестит рубахой
лицеистки, то страх ( в смысле - жизнь) превращается в белый дым.

Хотели найти здесь и славу, и женщин. В итоге нашли Ничто -
Это стоит всех карт на планете. Я чувствую, что причастность
к пустоте прошивает зрачки.
Может завтра, скомандовав "Стоп!",
Я навек передумаю возвращаться...

***

Здесь смерзлись часы. Значит всё, что когда-либо началось
Потеряло конец - бесконечность гладка, неудобна глазу.
Мы, как моль на булавку, наколотые на земную ось
Созерцаем в себе безызвестность - да здравствует tabula rasa...

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; Алёнка80: 5 ; Alex-1151: 5 ; Akcakal: 5 ; anitas: 5 ; d2010v: 5 ; nikto: 5 ; pelegrin: 5 ; margo.matv: 5 ; : 5 ; : 5 ;