Письма капитана Грея

1.

Родная Ассоль, зову тебя, стоя на спинах
зубастой скалы, потонувшей в туманах и льдинах.
Помнится, ты бы хотела увидеть дельфинов
на сизом, ворочащем душу лугу? -
Неказисты и скользки, как это проклятое море
вокруг. Милый друг, пусть мечта, оставаясь мечтою
Их образ чудесным враньём поуютней устроит
В твоем неокрепшем голодном мозгу.

А знаешь ли, детка, возможно, что я старею,
Превращаюсь в пепел, в ничто (всё), по крайней мере
Меня не пугает ни голод, ни звери, ни время -
И как результат угнетает родство
со скалами. Будто бы тело стремится в глыбу
врасти. Так бегут от невольной свободы, ибо
В клетке спокойней. Я слышал, как плачут рыбы,
В безбрежность вплетая узоры хвостов.

2.

Здесь, в невесомости, скупости вечное знамя
Поднято мозгом осипшим - а то есть, память
выгрызла явь. Всё, что я не сумел оставить
в дороге, ундиною тянет ко дну.
И пока ты ребёнок, Ассоль, оставайся в Доме ;
Снаружи - пожравшее алый грот-брамсель - море.
На гибнущем судне металось во ртах - "Мы тонем!",
В надежде облегчить своё - "Я тону".

Вот так одиночество в нас обретает форму,
И это не дань пресловутой борьбе за корм, но
Печальная участь того, кто, увы, не помнит
Какой взгляд у зеркала. Небо ещё
безрадостней, нежели грубый моторчик в теле
моём. Не хватает пространства. С успехом время
Возмещает его. Так и множится, свинцовея
безвестность под кожи истертым плащом.

3.

Знаешь, Ассоль, здесь скала, беспредельность и чайки
Точат рассудок. Я небо молю о печали,
Поскольку любое движенье живей отчаянья -
А память о боли сильней, чем о Нас:
Когда бесновался фрегат, отдавая морю
дубовую плоть, матросов, гнушаясь покоем,
То жизнь на границе с ничем изливалась солью
и кровью на палубу. Нынче же глаз

Не знает вещицы, в которую можно всмотреться
без страха узреть пустоту, будто цель за средством.
Сетчатка, как поле, распаханное земледельцем
Хоть лён, хоть мокрицу готова любить.
Но здесь - завершённость, а значит я в ней калека
Без права на голос. Молиться и плакать не о ком
и нечем - то признак отсутствия человека
в аортах - так в статике рвётся нить.

4.

Я вовсе не помню лица своего. Твоё же
Слегка выделяется в мраморе скал - похоже
по цвету на зори, но только смелей и строже
Черты, облачённые в пыл, а не в пыль.
Дорогая Ассоль, я чувствую, как усталость
Тождественна нынче всему, что со мною сталось.

Но ты не устанешь - а значит, закатный парус
Воскреснет.
Прошу прощения.
Не доплыл

За стихотворение голосовали: Алексей Клименко: 5 ; pelegrin: 5 ; : 5 ; Лика Градо*: 5 ; Кошка№27: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; d2010v: 5 ; вселенная: 5 ; maarv: 5 ; Cold Ways: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; dvart: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; anitas: 5 ; v2810475: 5 ; : 5 ; : 5 ; galenit: 5 ; 79108147822: 5 ; margo.matv: 5 ;